Bölüm 970: Arcten adında bir eğitmen

Arcten Valebran adı, bir zamanlar boş salonlarda yankılanan kısa emirler ve yorgun ayak seslerinden daha fazlasını ifade ediyordu.

Eğitmen unvanını almadan önce, sırtındaki yara izleri rutin ağrılara dönüşmeden önce, o imparatorluğun kanlı potasında şekillendirilmiş bir şövalyeydi.

O, Valebran Hanedanı'ndan geliyordu; bu, viskontluk rütbesine sahip küçük bir soydu — şövalyeler, unvanla değil, çelikle soyluluğa yükseltilmişti. Armalarında altın aslanlar ya da uçan anka kuşları yoktu. Sadece tek bir, aşağıya doğru bakan kılıç vardı, üzerinde siyah sarmaşıklar dolanıyordu — kim olduklarına sessiz bir saygı duruşu: boyun eğmeden önce kanlarını döken savaşçılar.

Valebranlar eski savaş köpekleriydi. Unutulmuş çatışmaların gazileriydi. Cephede, onur olarak değil, harcadıkları hayatların teselli ödülü olarak toprak ve unvanlar alabilecek kadar uzun süre hayatta kalmış erkekler ve kadınlardı.

Ve aralarında, Arcten en yetenekli çocuktu.

Bir kılıcı tutabildiği andan itibaren, etkilemek için değil, dayanmak için antrenman yaptı. Diğer soylu oğullar doktrinleri ezberlerken, Arcten avuç içleri kabarcıklar oluşup kanayana kadar duruşlarını çalıştı. Onda bir saray kılıç ustasının zarafetini yoktu. Onda, öldürmeyi ya da öldürülmeyi bekleyen birinin duruşu vardı.

Ve bu, Arcanis İmparatorluğu'nun tam da ihtiyacı olan şeydi.

Genç yaşta orduya katıldı; adı, kendisine bir komuta pozisyonu kazandıracak kadar ağırlık taşıyordu; ancak bunu hak ettiğini kanıtlaması gerekecek kadar azdı. Ve kanıtladı. Tekrar. Ve tekrar.

Savaştan savaşa, Arcten siyasi manevralar ya da iyilikler sayesinde değil, hayatta kalarak yükseldi. Vorthen Kuşatması. Duskfront'un Yakılması. Craeglin Geçidi'ndeki Sessiz İlerleme. İmparatorluk kan kaybetti, Arcten de onunla birlikte kan kaybetti. Kılıcı parlamıyordu — yırtıyordu. Dayanıyordu.

Yirmi beş yaşına geldiğinde, üst kademelerde hakkında fısıltılar dolaşmaya başlamıştı. Otuz yaşında bir taburu komuta ediyordu. Otuz beş yaşında, müstahkem bir sınır eyaletinin lordluğu teklif edildi. Ve o reddetti.

Otuz beş yaşına geldiğinde, müstahkem bir sınır eyaletinin lordluğu teklif edildi.

Ve o reddetti.

O zamanlar, üstleri ona sorular sorduğunda, hatta kendi ailesi bile kafa karışıklığı ve yapmacık nezaketle yazılmış mektuplar gönderdiğinde, o sadece omuz silkti ve bürokrasinin sıcak zincirlerine karşı kılıcın soğuk çeliğini tercih ettiğine dair yarı yürekli bir şaka yaptı.

Ama gerçekte?

Neden reddettiğini bilmiyordu.

Ya da daha doğrusu, biliyordu.

Sadece o anda bunu itiraf edecek gücü yoktu.

Yorgundu.

Uykuyla geçecek ya da dinlenerek hafifleyecek türden bir yorgunluk değildi. Yıllarca kılıç tutmaktan kaynaklanan türden bir yorgunluk da değildi. Hayır, bu daha derin bir şeydi. Daha eski. Donma gibi kemiklere sarılan, sessiz ve kalıcı bir yorgunluk.

Ne kadar yükseğe tırmanırsa, o kadar çok şey görüyordu.

Sadece düşman saflarını ya da kırmızı ve altın rengiyle işaretlenmiş haritaları değil.

Askerlerin düşüşünü gördü — genç, yaşlı, sadık, aptal. Her birinin kendi hırsları vardı. Her birinin, belki, belki, bu savaşın önemli olacağına dair umutsuz bir umudu vardı. Bu fedakarlığın yeterli olacağına dair.

Ve yine de...

Komuta çadırları ve mürekkep lekeli parmakların arasında durduğu yerden, her şey değişmeye başladı.

O ölümler, o çığlıklar, dipnotlara dönüştü. Lojistik ayarlamalarına. Şarap lekeli ağızlarla okunan raporlardaki rakamlara ve tekrardan sıkılmış ifadelere.

Adamlar, asla tadamayacakları şan ve şeref için birkaç santim toprak uğruna ölürken, yukarıdakiler bunu bir yarış gibi görüyorlardı. Kim en çok madalya takabilir, en çok övünebilir, geçit töreni için cilalanmış en temiz zaferleri elde edebilir diye bir yarış.

Bu onu tiksindiriyordu.

Savaşın romantik bir idealine inandığı için değil.

Bunu çok uzun zaman önce kaybetmişti.

Ama çünkü başından beri hiç sahip olmamışlardı.

Askerleriyle birlikte kanlarını akıtmamışlardı. Cepheden yaralı bedenleri taşımamışlardı. Ölmek üzere olanların yanında oturup, son pişmanlıklarını dile getiremeden soğuyan ellerini tutmamışlardı.

Ve Arcten unvanı almayı, cilalı bir masanın arkasına oturup, ipek giysiler giyerek stratejiler fısıldamayı düşündüğünde... hiçbir şey hissetmedi.

Hırs yoktu.

Gurur yoktu.

Sadece mide bulantısı.

Ailesi ona varis rolünü, yani Valebran Hanesi'nin gelecekteki başkanı olmayı teklif ettiğinde de durum aynıydı. Aynı gülümsemesiz baskı. Bir zamanlar korumak için savaştığı aynı siyaset, şimdi sadece başka bir maske olduğu ortaya çıkmıştı. Başka bir arena.

Kılıçların olmadığı, ama çok daha fazla bıçağın olduğu bir arena.

O da bunu reddetti.

Ve bunun yerine — başka bir şey seçti.

Beklenmedik bir şeyi.

Başkente ne bir komutan ne de bir asilzade olarak döndü, basit bir palto giyen ve yıpranmış bir kılıç taşıyan bir adam olarak döndü. Mühürlü bir dilekçeye imzasını atan ve birçok kişinin kendisine yakışmadığını düşündüğü bir görevi kabul eden bir adam.

Eğitmen.

İmparatorluk Akademisi'nde.

Yeşil kanlıların ve umut dolu gençlerin ilk kez kılıç salladıkları yer. Soyluların, oğullarını yara izi olmayan kahramanlar olarak yetiştirmek için gönderdikleri yer. Savaşın hâlâ uzak, hâlâ asil olduğu yer.

Elbette, akademiye adım atmanın onu siyasetten tamamen koruyamayacağını biliyordu.

Hiçbir şey koruyamazdı.

Ama en azından burada, hâlâ mantıklı gelen bir şeye odaklanabilirdi.

Kılıçlar.

Her zaman kılıçlardı.

Ağırlığı. Dengesi. Hareketi.

İşte bu yüzden savaş alanına gitmişti — şan için değil, unvanlar için değil — çünkü kılıç, hayatında anlamlı olan tek şeydi. Övünmezdi. Yalan söylemezdi. Sadece — çaba isterdi.

Böylece düşündü, neden olmasın?

Neden burada öğretmesin ki? Neden gelecek nesli şekillendirmesin ki, sırf onlardan daha azı öncekiler kadar aptalca ölmesin diye?

Ve böylece devam etti.

On yıl geçti.

Ve rutin ile kabullenme arasında bir yerde, Arcten akademinin Şövalye Bloku'nun vazgeçilmez bir parçası haline geldi — gerçi kendini beğenmiş tipler buraya Dövüş Sanatları Bölümü demekte ısrar ediyorlardı. Onları düzeltmeye hiç zahmet etmedi. Bırakın unvanlar konusunda tartışsınlar. O, bunun gerçekte ne olduğunu biliyordu:

Bir demirci dükkanı.

Çeliğin sınandığı bir yer. Çocukların sopalarını sallamaya geldiği ve şanslıysalar yaralarla ayrıldıkları bir yer.

Kendine bir ün kazanmıştı. Sağlam. Sarsılmaz. Hakaret edecek kadar sert, ama adil. Hak etmedikçe sana ikinci bir bakış bile atmayacak, ama hak ettiğinde ringinden canlı çıkmanı sağlayacak türden bir eğitmen.

Yine de — burada, siyaset sızmıştı.

Ailesi, Valebran Hanesi, büyük hanedanlardan daha sessiz olabilir, ama yine de bu oyunu oynuyorlardı. Ve birkaç ayda bir, saat gibi, ona bunu hatırlatırlardı.

Bu sefer, bir mektup şeklinde geldi.

Tehdit yoktu. Büyük talepler yoktu.

Sadece bir iyiliğin karşılığını istiyorlardı.

Kibar bir rica.

Bir hatırlatma.

Bir Lucavion için Silah Gemisi Değerlendirmesini hallet.

Ayrıntı yok. Açıklama yok. Ama ima edilen şey?

Açık.

Ona mümkün olan en düşük notu verin.

Arcten itiraz etmedi.

Neden itiraz etsin ki?

Görünüşe göre çocuk, Veliaht Prens'in kendisini gücendirmişti.

Zaten kim böyle bir şey yapar ki?

Saray entrikalarıyla ilgilenmiyordu. Eğer çocuk kraliyet ailesine tükürecek kadar aptalsa, belki de aşağılayıcı bir değerlendirme ona sonuçların ne kadar ağır olabileceğini hatırlatırdı.

Kişisel bir mesele değildi.

Sadece... düzeni sağlamak içindi.

Sonra sınav saatini gördü.

Ve gözlerini kırptı.

İki kez.

"Sabahın üçü mü?"

Elini yüzüne götürdü ve kimseye seslenmeden yüksek sesle inledi.

"Bu pislikler sınavı sabah 3'e koymuşlar."

Sadece geç değil. Sadece erken de değil.

Kasıtlı.

Çocuk taşa adımını atmadan onu kırmak istediler. Yorgunluk, beklenti ve başarısızlığın ağırlığı altında çökmesi için ona yeterince psikolojik baskı uyguladılar. Belki onu paniğe sürüklemek için. Belki de saldırganlaşmasını sağlamak için. Sonra da tavrından, dengesizliğinden, zayıflığından dolayı onu daha da cezalandırabilirlerdi.

Bu eski bir taktikti.

Ve ucuzdu.

Arcten neredeyse gülecekti.

Komik bulduğu için değil, acı bir tanıdıklık hissettiği için.

Çünkü bunu daha önce görmüştü.

Aynı taktik, susmak bilmeyen genç subaylara uygulanırdı. Yüksek komutanlığın doğrudan öldürmeye cesaret edemediği isyancılara. Bir zamanlar onun gibi adamlara — sistemle içeriden savaşacak kadar umursadığı zamanlarda.

"Yine de bana haber vermeliydiniz piçler..."